Inunda mi fría cueva solitaria
La humedad cala mis huesos
Hay moho por todos lados
El olor es enfermizo, desagradable
Mis manos están entumecidas
Aún así tomo la pluma y la tinta
Y sigo escribiendo con torpeza
Las líneas no son uniformes
Las letras son irregulares
Pero el alma se va en ellas
Cada línea tiene una gota de vida
Cada letra es un latido y algo de dolor
Cada párrafo es una historia de amor
Y cada verso es una imagen tuya
Comparable únicamente a un sueño
De magia de dioses y de encantos
De pasiones imposibles y deseos
De alocadas emociones
De insufribles sensaciones
De amores imposibles
Inalcanzables
Etéreos
Sigo escribiendo sin parar
La vida es corta, se acabará
Pero mientras dure esté tormento
Seguiré escribiendo
Tratando de dejar en mis letras
Todo lo que por ti yo siento
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