Nostalgia

— ¿Estás ahí? ¿Por qué no contestas?
El vacío de la habitación oscura y solitaria
Me devuelve con voz tenebrosa mis palabras.
Mi corazón se estremece, mi alma se desgarra,
Mis sueños se desvanecen, perdieron sus alas,
Y un niño taciturno, sin sonrisas, mira el piso y calla.

Una amarga lágrima rueda por su mejilla
se convierte en sal y arena mojada.
Vive en sus recuerdos, añora sus sueños.
Pero el tiempo ya ha pasado
Hace mucho tiempo que ya no es niño,
Está ya muy viejo!
Sus pies han recorrido demasiados senderos
Ahora están cansados, se cansó de andar.
Sus manos encallecidas han cogido muchos arados,
Sus hombros han cargado el mundo entero
Sus ojos han reído y han llorado
Su corazón ha latido ya demasiado
Ha enterrado a muchos amigos,
Ya todo ha cambiado... ¡Nada es lo mismo!

Solo queda esperar, esperar que el buen señor tiempo
Acelere aún más su paso, y logre su cometido.
Solo quiere dejar de soñar, pues duelen los sueños
¡Aquellos hermosos sueños que tenía de niño!
¡Cómo duele, Dios mio!
Duele ver que el abismo está cada vez más cerca
Que ya casi no queda camino
Y los sueños se convirtieron en polvo
Y se fueron con el viento, se fueron con el tiempo.

¡Nunca quise dejar de ser niño!

Morir en el intento

Vivir como estoy viviendo
Ya quisieras para tus recuerdos
Pero déjame decirte algo
Que lo sabe hasta un conejo
Vivimos todos sabiendo
Que dejaremos la vida en esto.

Nadie dirá que en su vida
No murió en el intento de seguir viviendo.

Hoy he despertado vivo
Y mañana quizá esté muerto.
Pero hoy disfrutaré el hecho
Que sigo vivo, que aún no he muerto.

Que tengas un hermoso día
Lleno de éxitos y de aciertos.
Que las penas sean alegrías
Y recibas muchos abrazos y besos.

Quise escribir poesía

Quise escribir poesía
Y tomé un papel, una pluma y un tintero
Dejé en libertad a mis sueños
Le puse alas a mis anhelos
Y, casi sin darme cuenta, ya escribía
Escribí tanto que el tintero ya está seco.

Mi musa, bella y hermosa, bailaba y reía
Festejaba a mi lado la belleza de la vida.
"Sigue escribiendo, poeta!" sin cansancio
Con palabras tiernas a mis oidos repetía.
Me creí poeta, quise escribir versos
Quise armar rimas, quise crear poesía!

Pero la vida me dijo:
- Necio! No comes letras!
Los versos no pagan tus deudas!
La casa no se mantiene con sueños!
Para sobrevivir sobre la faz de la tierra
Necesitas mucho más que vanos versos
Que tus palabras, que tus deseos!
Necesitas muchas cosas
Que la poesía no te dará!
Así que, deja de lado esas tonterías,
Ponte tu delantal, y a trabajar!
Que está escrito: "con el sudor de tu frente
Comerás el pan de cada día!"

Pero heme aquí, aún plasmando en letras
Todas las cosas bellas que me rodean.
Sigo soñando, amando y anhelando,
Suspirando por un beso,
Sonriendo con un abrazo
Anhelando llegar a viejo de la mano
De la persona que amo, y que me ama.

No seré poeta, pero quiero en mis letras
Compartir con todo el mundo
La dicha de tener una vida plena.

Feliz año nuevo...

Hoy vengo a tu casa
No toqué la puerta, me pillaste
Entré por la ventana...
Pero solo quería decirte
Que te traigo regalos
Muchos obsequios
Algunos buenos, otros mas o menos,
Y otros realmente muy malos.

Que te puedo decir?
No podrás evitarlo
Soy el que soy, ni bueno ni malo
Soy tus días y tus noches
Soy tus pesadillas
Soy tus anhelos
Soy tus penas y alegrías
Soy tus éxitos
Y también tus fracasos...

Que no te gusta lo que te traigo?
Mala suerte, querido amigo,
"La carne viene con hueso"
Así son los regalos
Y algunas veces no es solo eso
Sino también
Visceras, desechos y pellejo.
Quieres elegir?  Todo te dejo
Depende de ti sacarle provecho.

Una cosa más:
Eres el que elige, recuerdalo!
Luego no te quejes
Por alguna mala elección
Que hayas hecho!

Te dejo un abrazo
Y mis fervientes deseos
Que te reinventes una vez más
Que puedas curar tus heridas
Que puedas perdonar tus afrentas
A tus enemigos? Hmm, si...
Pero sobre todo a ti mismo!
Perdonate por tus fracasos
Perdonate por tus yerros y equivocaciones
Perdonate por tus desaciertos
Porque asi como los demás
Eres humano, no eres perfecto!
Y disfruta tu camino
O lo que quede de él
Pues con cada dia que pasa
Se acerca cada vez mas
Ese conocido destino...

Te dejo un gran abrazo
Mi querido amigo.
Vendré nuevamente
El próximo año.
Y quisiera la vez próxima
Que no me trates así
No quisiera tantos lamentos
Tantos llantos amargos
Quisiera oir canciones
Quisiera oír mas risas
Quisiera brindar contigo!!

Ya basta de lamentaciones!
Te estoy regalando una nueva oportunidad
De arreglar tu camino!!

Atte. El Señor Año Nuevo.

Nunca seré escritor

Nunca seré escritor
Nadie valora mis letras
Incluso para aquellos
A quienes se las dedico
Les importa una mierda!

Nunca seré poeta
Aunque serlo sea mi sueño
Ni yo mismo me lo creo
No puedo escribir versos
No puedo escribir rimas
Solo escribo emociones
Que quisiera sean canciones
Pero al lado de los escritores
Mis letras son mojones
Que flotan en aguas negras
Y que a todos les vale verga!

Nunca publicaré nada
Ni tendré éxito ni fama.
Mis letras se irán a la cloaca
Y se pudriran entre las ratas.
A nadie le importa lo que escribo
Ni siquiera importa si estoy vivo.

Pero, seguiré escribiendo,
Gritando a los cuatro vientos:
"Mundo entero, me vales verga!"
"Mundo entero, eres una mierda!"
Todos esos maricones
Alucinados y cabrones
Que se creen tan importantes
Terminarán, como yo, en un sepulcro
Y serán comida de gusanos
Y se convertirán en desechos
Y también serán olvidados.

Me importan un bledo sus razones
Me llega altamente sus alucinaciones.
Se creen la gran cagada?
Porque tienen poder y tienen plata?
Porque comen rico y van a la playa?
Porque viajan a menudo y no trabajan?
Me cago en la leche de su p...are!

Me importa un carajo tu vida entera.
No te quedó claro? Pues vete a la mierda!

Una pluma, un papel, una gota de tinta seca...

La pluma rota, porfiada se desliza sobre el viejo papel,
La tinta seca se aferra a lo más profundo del ya oxidado tintero,
Una sonrisa triste en el melancólico rostro
Muestra que podrá estar muerto el poeta, pero aún siguen vivas las letras...

Los sueños y deseos, se convirtieron en efímeras quimeras,
Las letras, convertidas en palabras dulces y tiernas,
Fueron llevadas por el viento, y se hicieron etéreas,
Y ahora solo viven en los sueños y en el corazón del envejecido poeta...

Seguirán viviendo tus sueños, poeta?
Seguirán tomando alas, y convirtiéndose en bellas letras?
Seguirás regalando al mundo entero, melodías bellas?
Seguirá tu pluma, porfiada, escribiendo, aún con la tinta seca?

El frío del sepulcro austero, nos devuelve una lúgubre respuesta:
El poeta ha muerto, ya no esperen de él más letras!
Lloran las musas abandonadas,
Llora el papel, llora la pluma, llora la tinta seca,
Pero afuera un mundo sigue vivo,
Un mundo que nunca quiso escuchar las palabras del poeta...

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